Muchos escritores se han autoeliminado. No sólo han escogido diversas formas de inmolarse, sino también, en esos últimos momentos legaron textos sublimes, poesías desgarradoras y frases para la eternidad.
Si el Cardenal Ximenez y sus secuaces de la Inquisición Española me sentaran en un sillón y, so pena de martirios, me obligaran a confesar cuándo cometí la herejía de leer por primera vez a Raymond Carver, éste sería mi testimonio:
¿A qué llamamos originalidad en un escritor? ¿Cómo funciona? ¿Existe? ¿Cómo logra el escritor frente a una página vacía transformarla en una forma literaria profunda y rica en matices?
Así como en la clásica saga de comedias gringas donde el buen Ernesto le salva la navidad a los niños del mundo, yo podría decir, sin miedo a parecer mentiroso o exagerado, que fue el mismísimo Ernest Hemingway quien salvó mi noche buena 2007. ¿Cómo fue que pasé del pavo reseco y las papas cocidas a la reflexión y el recogimiento que deberían caracterizar estas fechas? Aún no está claro, pero de que Hemingway tuvo que ver, tuvo que ver.
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